Gomitoli.

Prima il Dovere.

Poi Solo Demoni.

Quello che Apprezzi rimane Optional.

Di Tutte queste Idee Post-Rock.

E le Lune da Piercing.

Preferirei Non Esistessi Più.

In una Vita Meschina.

Se Non puzzassi di lavoro, ti Abbraccerei.

Ed essere Wow per questo.

Come Stufi degli Attimi di Inferno.

Cambieremo Colore e Aroma.

Agguantando Noi stessi.

Dove Mai più Saremo le rispettive Stagioni.

Stringimi se C’è.

La TV è già Abbastanza.

E Pesante è quello che Voglio.

Le Sembianze di quando chiedi Pressapochismo.

Addolciscono ciò che Diviene Impossibile.

Gonfio della Tua Aleggiante Paranoia.

E Senza prezzo Resterà.

Tutta la Brama di Vincere almeno Una volta.

Di Plasmare ancora la Realtà.

Non mi Innesti sul Serio.

Accantoni quel che ne risulta.

Inerme.

Ma Non la stai prendendo Bene.

Come se Mai ti avessi Attraversata per davvero.

Accordi di Luce Propria.

Lo Sciamanesimo del Non Essere Più.

Venerando gli Inizi come Traguardi.

C’è Pena di quale Valore in questo?

Quanta Inimicizia?

Dopo Tutti i Rallenty e i Replay che Vuoi.

E Non è Roba da Poco.

Difficile Digerire Moviole di cotanto Spessore.

Rimbalza in modo Frustrante.

Questo Insulso Mordi e Fuggi.

Mi Guardi Semplice d’altronde.

Con Batuffoli e Gomitoli di te.

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