Scatola.

Recupero tutto lo smalto che ho perso.

Credo sia importante,

quasi un’attenuante per onorarmi.

Dolce, è come immagino sia.

Mi arrangio come sempre avrei dovuto.

Non ho gli stessi problemi di ieri.

Inscatola la parte più piccola e delicata di me.

Portami fra le righe.

Mi manca il lato più semplice di ogni cosa.

Non colgo l’evidenza, ma mi ritrovo in essa.

Come se fossi adulto da sempre.

Convinco l’ipocrisia a cambiare attitudine.

Mi riverso infrangibile attraverso tutto questo.

Quando mi vedo umile, non ci sei.

Mai.

Propinami qualsivoglia mediocrità.

E mi chiedi dove ho fallito.

È l’indifferenza che mi uccide.

Se Gesù Cristo avesse avuto una pistola,

a quest’ora sarebbe vivo.

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